“什么机会？”范甘迪反驳，“他用什么投篮？用嘴吗？”
秦铭关掉电视声音，只留画面。
他拿起手机，给科比发了一条短信：
“科，范甘迪说你只能用嘴投篮。”
五秒后，科比回复：
“那我就用嘴咬进绝杀。”
秦铭笑了。
他放下手机，看着窗外。
洛杉矶的夕阳正在落下，斯台普斯中心的灯光开始亮起。
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晚上6点42分，客队更衣室。
圣安东尼奥马刺队的气氛完全不同。没有焦虑，没有紧张，只有例行公事般的平静。
蒂姆·邓肯在绑鞋带。他的动作很慢，很稳，像做了一万遍。
托尼·帕克在听音乐，摇头晃脑，嘴角带着笑。
马努·吉诺比利在拉伸，身体柔软得像一条蛇。
布鲁斯·鲍文在检查自己的鞋——那双鞋的鞋底有特殊的纹路，专门用来滑步防守。
罗伯特·霍里在角落里闭目养神。他拿过六枚总冠军戒指，知道什么叫大场面。
波波维奇站在战术板前，没有画任何战术。他看着邓肯，说：“蒂姆，今晚是终结的时候了。”
邓肯抬头，看着他。
“湖人只剩一口气了。”波波维奇说，“咽下去，我们去西决。”
邓肯点头。
波波维奇又看向其他人：“记住，这是客场。两万人会嘘你们，会骂你们，会用各种方式干扰你们。但我不管这些，我只要赢。”
他停顿了一下：“谁有意见？”
没有人说话。
“好。那就去赢。”
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晚上7点02分，球员通道。
湖人队站成一排。科比在最前面，沃顿在他身后，米姆、埃文斯、武贾西奇、库克、拜纳姆、韦弗依次排开。
通道尽头，是刺眼的灯光和山呼海啸的声浪。
科比回头，看着他们。
“还记得我刚才说的话吗？”
所有人点头。
“说一遍。”
八个人齐声：“输球，就从你身上踩过去。”
科比摇头：“不是我。是我们。输球，就从我们身上踩过去。”
他顿了顿：“但他们踩不过去。”
他转身，跑向灯光。
身后，八个人跟着他跑出去。
斯台普斯中心爆发出今夜第一波声浪——不是欢呼，是嘶吼。两万人同时站起来，挥舞着紫金色的毛巾，声浪像海啸一样撞击着穹顶。
科比站在球场中央，抬头看着那13面总冠军旗帜。
然后他低头，看向马刺替补席。
邓肯正在热身。他的动作依然很慢，很稳，像做了一万遍。
两人目光相遇。
没有说话，没有表情。
但所有人都知道——今晚，有人要死在这里。
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晚上7点30分，跳球。
克里斯·米姆和蒂姆·邓肯同时起跳——球被邓肯拨向后场。
AT&T中心的球迷在两千里外发出欢呼。斯台普斯中心的两万人发出嘘声。
马刺第一攻。帕克运球过半场，没有任何试探，直接把球吊给低位的邓肯。
邓肯背打米姆。一下，两下——米姆死死顶住，肩膀的剧痛让他几乎叫出声，但他咬着牙，用胸口硬扛。
第三下，邓肯转身，打板。
球进。0:2。
邓肯看了米姆一眼，没有说话。
那眼神的意思是：你还是防不住。
湖人进攻。沃顿运球过半场，科比在右侧翼要球——不是投篮，是组织。
科比接球，面对吉诺比利的防守。他的左手不能发力运球，只能用右手——右手手指的骨头都快露出来了，每一次拍球都像在用针扎指尖。
但他没有表情。
他把球传给从底线空切进来的沃顿！沃顿接球，上篮！2:2！
斯台普斯中心爆发出欢呼！
沃顿落地，和科比击掌——不是拍手，是轻轻碰了一下拳，因为两人都怕疼。
波波维奇在场边皱眉。他叫过吉诺比利：“马努，科比不投篮，只传球。切断他的传球路线。”
吉诺比利点头。