去了以前和奶奶一起去过的菜市场，那个卖豆腐的摊子还在，老板已经换成了当年那个摊主的儿子。
他站在菜市场门口，看着来来往往买菜的人，忽然觉得时间过得太快了，快到他还没来得及长大，奶奶就已经老了。
快到他还想多吃几顿奶奶做的回锅肉，就再也吃不到了。
太阳落山的时候，秦云终于往回走，老街的路灯还没亮，两边的店铺大多关了门，只有几家小吃店还开着，昏黄的灯光从窗户里透出来，落在石板路上。
走到家门口，他停下来。
门关着，窗帘拉着，里面黑漆漆的，没有开灯。
小时候，每天放学回家，还没走到巷口就能看见家里亮着的灯，橘黄色的，暖暖的，从窗户里透出来，秦云看到就知道，一直有人在等他回家。
有时候奶奶会在门口站着，看见他回来就招手——“小云，饭好了。”
有时候奶奶会在厨房里忙活，油烟机的嗡嗡声和锅铲的翻炒声隔着墙都能听见。
现在，什么都没有了。
灯没开，门关着，窗户拉着帘子，那盏亮了几十年的灯，终于灭了。
秦云站在门口，看着那扇紧闭的门，看着那扇没有光的窗户，看了很久。
隔壁的灯亮着，电视声从里面传出来，是新闻联播的开场音乐。
对面的灯也亮着，有人在厨房里炒菜，菜籽油的香味隔着马路都能闻到。
楼上的灯也亮着，有小孩在哭，有女人在哄，断断续续的，像一首唱不完的歌。
万家灯火，每一盏灯后面都有一家人，都在等什么人回家，都有热气腾腾的饭菜，都有说不完的话。
只有他的家，是黑的。
秦云从口袋里摸出钥匙，冰凉的金属贴着掌心，他握了很久，没有插进锁孔。
他转过身，背靠着门，慢慢滑下去，坐在门槛上。夜风吹过来，带着隔壁厨房里飘出来的饭菜香——是回锅肉的味道。
和奶奶做的好像，秦云闭上眼睛，把脸埋进膝盖里。
“万家灯火，却无一盏为我而留。”
他的声音很轻，轻得只有自己能听见。
“罢了…”
他抬起头，看着头顶那片灰蒙蒙的天，没有星星，没有月亮，只有厚重的云层，像一床旧棉被，把整座城市裹得严严实实。
“大道独行，孤独，又何妨？”
这几个字从他嘴里说出来的时候，声音不大，却异常清晰，像一颗石子投进平静的湖面，荡开一圈一圈的涟漪。
秦云闭上眼睛，体内那些蛰伏在丹田里的灵力，忽然开始躁动。
不是暴走，是欢呼，是雀跃，像一群被困在笼子里太久的鸟，终于等到了开笼的那一刻。
它们在他体内奔涌、激荡、翻滚，沿着经脉往上冲，冲破那些滞涩的关卡，冲破那些千疮百孔的伤痕，冲破那道困了他许久的、无形无质的壁垒。
“轰——”
秦云的脑海里炸开一道白光。
玄级。
终于突破了。
从黄级巅峰到玄级下品，这一步，他走了太久，也太难了。
从海澜市的烂尾楼到研城的废弃商场，从东夷人的围杀到鬼影的追杀，从林芷语的不告而别到奶奶的离世。
每一步都踩在刀尖上，每一步都流着血。
可现在，他站在这道崭新的门槛上，回头看那些走过的路，忽然觉得——也不是那么难。