头顶的“咔哒”声还在耳膜里震，林昭没动。
那不是机关对准齿轮的声音，是某种东西被唤醒的启动音——像老式放映机卡进胶片，又像是锁芯终于等来了匹配的钥匙。
他低头，内袋里的胶卷烫得几乎握不住，像是有人在里面点了一把火。八荒戟横在身前，戟尖擦着地面，发出细微的刮响。雕像的嘴还在一张一合，黑洞般的双眼旋转不休，可就在这诡异的静默中，他的识海突然传来一阵低鸣。
长音，持续不断。
秘。
不是警报，是提示。锈铃在告诉他：真相就在眼前。
他猛地抬手，一把撕下背包侧袋的防水布，将刚才拓印的铭文残页塞进去。舞厅已经不能待了，这地方从地板到吊灯都是幌子，真正的线索藏得更深。他最后扫了一眼那尊黑石雕像，转身冲向安全通道。
铁门关死了，但难不倒一个天天跟古墓机关打交道的人。他从战术腰带上抽出一根细钢钎，插进门缝，手腕一拧，咔的一声，锁舌崩开。烟雾弥漫的走廊尽头，一道不起眼的金属门半掩着，门框上刻着模糊的守渊符文，和发电厂机甲上的如出一辙。
他一脚踹开门，里面是一条向下的螺旋楼梯，水泥墙泛着潮湿的霉斑，空气里有种陈年机油混着药水的味道。
雷士德工学院地下实验室。
他记得这个地方。三十年代的科研重地，后来莫名其妙废弃，档案全毁。现在看来，不是废弃，是封存。
楼梯尽头是一间圆形大厅，中央摆着个青铜箱子，表面布满齿轮与篆文交错的锁具，像是把整部《连山易》刻进了金属里。箱子上方悬浮着一块投影屏，漆黑未亮，但边缘有微弱电流在跳。
林昭走近两步，右臂的石纹忽然发烫，像是感应到了什么熟人。他咬牙扯开冲锋衣拉链，从内衬夹层摸出考古笔记。纸页自动翻到某一页，上面浮现出舞厅雕像基座的拓印图样，笔画微微发光，正与青铜箱表面的符文产生共振。
“好家伙，你们还搞联动？”他嘀咕一句，“一个两个都玩解谜游戏，能不能直接给答案？”
话音刚落，笔记边缘渗出一丝蓝光，顺着指尖流入箱体。齿轮开始缓缓转动，一声接一声，像是老钟表重新走动。
他盯着锁芯，脑子里却不受控制地回放刚才的画面——1943年的重庆防空洞、祭坛中央的雕像、还有那个旗袍女人说的：“我见过。”
她不是在做梦。
他也见过。
只是……不在这一辈子。
三分钟后，最后一道齿轮“咔”地归位，箱盖弹开。
没有爆炸，没有毒气，只有一道柔和的蓝光从内部升起。投影屏亮了，画面扭曲几秒，随即清晰起来。
时间戳显示：1937年10月23日，凌晨4点17分。
地点是这片实验室下方的地脉裂隙口。镜头晃动，像是由某个固定装置拍摄。画面中，一个身穿守渊人战甲的男人正弯腰操作，背影挺拔，动作利落。他手里捧着一枚泛着幽蓝光泽的卵状物，缓缓嵌入岩缝。
林昭呼吸一滞。
那人转过脸来。
是他。
一样的眉骨，一样的鼻梁，右臂上同样蔓延着石质化纹路，甚至连耳垂上的小痣都一模一样。
“这……”他喉咙发干，“不是复制体，也不是投影。”
那是他，千真万确。
更离谱的是，那人完成封印后，并没有离开。他的身体开始变得透明，像信号断掉的影像，一点点消散在空气中，最后只剩下一缕金线，钻入地底深处。
林昭死死盯着屏幕，手里的笔记自动拍下每一帧画面，标注坐标与时间。他强迫自己冷静，掏出随身携带的罗盘。指针疯转了几圈，最终指向青铜箱底部。
他伸手一摸，摸到一块指甲盖大小的晶片，嵌在暗格里。拿出来一看，正是让胶卷发烫的东西。
“原来你才是信标。”他冷笑，“不是钥匙，是钓鱼的饵。”
难怪血刀撤得干脆，雕像睁眼也不追击——他们早知道他会来这儿。从百乐门到发电厂，再到这间实验室，每一步都被算好了。